Aire

Bella dama a orilla del mar

 Soñé con tigo

y no pude evitar recordar 

Tan corto  como un sueño,

Pero tan real como haberlo vivido.

Fue parte de un recuerdo,

Fue parte de un encuentro, 

Fue

Bello y sincero sentimiento

de haber sido aire en tu tormenta. 

Cuando las puertas no se cierran,

Entra el polvillo de los recuerdos.

Aquellos que supieron ser,

Y que son y serán.

Puerta abierta que permites ser,

Ya no quiero llorar. 

Puerta abierta me he de quedar,

En el umbral de la duda.

Un paso adelante,

Y otro detrás. 

Agonía

Roza la suave piel el vil metal.

Un camino de cuchillas y de espadas. 

Ninguno hozó a lastimarlo. 

Pero la más ruin y olvidada hoja,

Tocó su vientre y lo hirió.

Sus suspiros agotadores, 

Retumban haciendo eco en el espacio.

Y un camino carmesí, 

Nos avisa por donde nos ha dejado.

Descansa sobre el barandal, 

Y yace lentamente.

Solo unos pensamientos anidan en su cabeza,

"Así será mi muerte,

Y de ella no me he despedido"

Cuentos que no contaré.

Sueños que jamás serán olvidados.

Triste y en silencio,

La eternidad se apoderó de él.  

quisiera no sentir
no ver
no escuhar

no esperar la respuesta adecuada
ni hacer la insidiosa incógnita

Para que si dolor es el nombre
y más duro puede que sea su apellido

Basta de sentir,
de ver
de escuchar 

Firme se ve a lo lejos.

Verde, potente y llena de vida

La hoja no está sola,

Pues es un árbol lleno de vida. 

El viento golpea por todas partes,

La lluvia castiga un tanto más.

Pero ella sigue allí,

Firme e impoluta.

El árbol centellea ante las miradas.

Sigue allí, esperando más y más vientos. 

Días, noches se cruza y se saludan

Y ella allí, 

Verde y frágil, comienza a resistir.

No se sabe cuando, ni el porque, 

Pero un día se está más frágil que otros

Y cada Día que pasa vuelve a suceder.

Y es ahí, cuando uno no lo espera,

Que la hoja deja de ser árbol,

Y sutilmente va cayendo.

El aire la hace mecer,

Y casi sin hacer ruido, 

Yace en el suelo, 

Siendo el recuerdo de un árbol,

y un árbol en vida.   

GIMNASIA, mi verdadero AMOR!

Los gritos, el jolgorio, la fiesta de colores.

Un sin fin de estelas azules y blancas

Miles de personas con una misma sonrisa.

Sin importar lo que suceda,

Solo la alegría de vivir ese momento.

 

Son miles que se juntan,

Que se reconocen y se abrazan.

No se conocen en la vida cotidiana,

Es solo aquel momento.

Unas horas de intenso sentimiento. 

Alegrías, sufrimientos y tristezas.

Sin embargo, siempre se está, 

Y siempre están. 

Los ves, 

Los reconoces.

Solo eso, es sinónimo de felicidad.

Colores que fluyen en la sangre

Y terminan en nuestro corazón,

Bombean pasión.

Toda una vida haciéndolo,

Y hasta el último segundo de vida,

Va a bombear por vos.

El antiguo arpa ha sido encontrado. 

El polvo y las telarañas lo cubren en todo su ser.

Sin embargo, su belleza sigue intacta,

Pues quien mejor que el viejo, 

Para saber que su arpa sigue allí.

Hermosa, lírica y esbelta,

Se encontraba en su rincón. 

Como cuando le tocaba la serenata a su mujer,

Como cuando sus hijas jugaban en el arenal 

Como aquellos días en el que estaban.

Sin embargo, el tiempo hizo lo suyo.

Ya no había mujer, 

Ni niños en el arenal.

Y el arpa siguió allí, encerrado,

Escondiéndose del sonido.

Ahora la mira con nostalgia.

Y son esas las lagrimas de su recuerdo. 

Ellas se han ido,

 Y tu, 

Viejo e inevitablemente casi muerto

sonríes para volver a verlas. 

Y el arpa volvió a  sonar

Tan fuerte que el barrio despertó.

Sonrisas por la melodía, 

alegrías por el fin.

El pobre viejo, había dicho adiós